LATIDOS DE ESPARTO

Se me acaba la paciencia,
me harto de guiar al aire,
de buscar cucharas para
dar de comer a nadie.

No tengo la firmeza
de un yugo con flechas;
no tengo la valentía
para aislarme de esta guerra.

Siento latidos de esparto,
guardianes que nublan mi ánimo,
y no quiero parabienes
que pretendan saciar mi llanto.

No soy piedra en este bosque,
no soy lucha sin razones,
el camino de rutinas balancea
los días sin colores.

Cuando tenga nuevos versos
volveré por esta duna,
por ahora me despido
porque me crucificó la musa.

Fernando Mañogil Martínez (Poema inédito ).

POR TEMOR

Por temor
cual serpiente te persigo,
me rubrico en mil firmas
sin sentido.

Por temor
con mis alas te bendigo,
necesito del calor de lo divino
sin destino.

Por temor
tengo miedo de perderte,
de surcar los mares sin navío,
sin tu brío.

Por temor,
por rozarte y verte en versos,
me emociona tu mirada sableadora
de recuerdos.

Vivo lejos del remedio,
es tu puerta una muralla
infranqueable, indecorosa,
que me funde las entrañas.

Me pienso sin carne, sin cuerpo,
pero aún así te deseo,
es de espíritu este amor
hacia tu inasible ego.

Pero por temor
te ignoro, te fosilizo,
te transformo en polvo del camino,
pues este temor me ata, me encadena
y me está dejando sin sentido.


Fernando Mañogil Martínez (Poema inédito)

NÓMADA

Cuando alborotan los silencios
en mis noches sin estruendos
me confundo y me bloqueo
sin tus ojos en mi cuerpo.

Me fusiono con tu ego,
se arrebolan mis lunares,
me vacío por completo
y te busco entre mis males.

Erupcionan mis miserias,
se calcinan mis renglones,
ya no encuentro las salidas
de estos versos que se esconden.

Necesito alternativas,
silabarios de colores;
"mil y una despedidas"
es el cuento de mis noches.

Claudiqué de nuevos roles,
de las cartas que te faltan.
Me seducen los recuerdos
de un acorde de guitarra.

Llega el lunes y es domingo,
las semanas se amalgaman.
Mi mundo es un mar de días
que se atoran y naufragan.

Soy un nómada del tiempo,
un fusil que huele a rosas,
una estatua en el desierto
derruida y andrajosa.

Fernando Mañogil Martínez. (Poema inédito)

NO SOY OTRO

No soy otro;
por ser poeta no se vive apoltronado,
soy lo mismo que vosotros
marineros, jornaleros, jubilados...

No soy otro;
escribo versos,sí, pero para todos,
para el vivo, que fornica por los ojos,
para todos, los parados y los cómicos...

No soy otro;
accesible soy al público sin rostro.
Puedo estar lastimado, como todos,
por esta tierra inhóspita que enjaula mis decoros.

No soy otro;
me deprimo cuando veo las élites
saludar desde balcones y púlpitos de oro,
¿dónde está la letanía de nuestro señor Don Quijote?

En cambio, soy otro
para aquellos que cometen injusticias,
para todos los que arruinan
los sueños de las vidas más humildes,
para todos los que matan con albricias
y nos hunden en palabras sin sus tildes.

Fernando Mañogil Martínez (Poema inédito)

LOS BANCOS

Todo el oro de la luna
lo dejaron para luego,
saquearon los bolsillos
para asegurarse más adeptos.

Fueron lobos con sordina,
serpientes levantando el vuelo;
regalaron una biblia
a los laicos y a los muertos.

Fueron sabios con las penas,
terroristas de los sueños,
encarcelaron al pobre
y succionaron su ego.

Viven llenos de la sangre
que han extraído de nuestras venas,
son los magos sin chistera
de este mundo que me aterra.

No tienen sombra ni alma,
sólo ríos de dinero
y con él nos ejecutan,
y nosotros sin saberlo.

Fernando Mañogil Martínez (Poema inédito )

EL SUEÑO DE LOS JUSTOS

Noctámbulo el corazón,
maltrecho y alicaído,
caminando sin huellas
hacia pasadizos sin futuro.

Levito como las musas,
caigo en vientres sin fruto
y con un rayo de fiereza
se aviva el sueño de los justos.

Capturo las impotencias
de los hombres de este mundo
y las llevo a cementerios
para matarlas con mis puños.

Me despierto cada día
con el miedo de no verte
y suspiro cuando miro
un peligro que me aviene.

Es la muerte una guadaña,
un aullido que me advierte,
una soga que me asfixia
mientras los huesos se sienten.

LA ZOZOBRA

Ya hemos vuelto la cabeza,
tratamos de mirar para otro lado,
nos enturbia la tristeza
al consultar con miedo nuestro hado.

Pertenecemos a una estirpe remendada,
perdida en los inhóspitos desiertos,
forjada en la cultura del bostezo
y vacía de culturas milenarias.

Pertenecemos a ese quinto mandamiento,
a los bueyes que se postraron en la calma,
pero debemos reaccionar
en cuanto bajen la guardia,
se puede ser útil entre versos y guitarras.

La zozobra llega al cine,a las calles, a los astros,
todo lo revoluciona y los bueyes ya son amos
de las tierras y el dinero que guardaban los ingratos.
Los bueyes ahora son lobos heridos por el maltrato.

Los silencios ya son truenos,
la resignación un tigre desbocado,
que no aplaude ni vitorea al que lo ha lastimado ,
el grillete está en el suelo,
ya he liberado mis manos,
que la tinta de estos versos la beba el proletariado.


Fernando Mañogil (POEMA INÉDITO)